Lutte...

Entre les mains, la neige de cette année fonde. Ailleurs , un enfant sourit dans la réclame des sucreries. Il fait nuit. La pluie commence ses allers-retours dans les stations de bus. Personne ne parle de printemps, personne ne prend le chemin de la renaissance. Dans des oeufs de verre, la neige fonde, oubliée.