la pluie
est sorti dans la rue la-bas,
avec tous ses Moulins Rouges,
Pour tasser ma soif,
mon quartier,
et moi-meme,
Le client tardif,
fatigué,
sous la lourdesse du coucher du soleil.
L’air devient, a son tour, rond
Comme un mapamond,
Ou se bouscule des petits etres vivants,
Criant le nom d’un roi blanc,
en bois
qui a été condamné,
sur son banc solitaire,
Au milieu de la mer.
La pluie a perdu son nom,
Parmi ses gouttes,
Pour bien dire que l’automne vagabond,
Cette année,
Va trouver le secret.
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